Diario Introvertido.

De los quehaceres cotidianos y otras importancias.
Tanto que leer y la casa por limpiar.

De la brevedad de la vida (fragmento)

" La mayor parte de los mortales, oh Paulino, se queja de la malignidad de la Naturaleza, por habernos engendrado para un tiempo tan breve y porque este espacio de tiempo que se nos dio se escurre tan velozmente, tan rápidamente, de tal manera, que con excepción de muy pocos, a los restantes los destituye de la vida justo cuando para vivir se están preparando. Y no es sólo la turba y el vulgo imprudente que gimen de esto que creen un mal común; también este sentimiento ha provocado quejas de claros varones. De ahí viene aquella sentenciosa exclamación del príncipe de los médicos: La vida es breve; el arte largo. De ahí también aquella acusación indigna de un hombre sabio que a la Naturaleza hizo Aristóteles, en lid con ella, a saber: que sólo a los animales les otorgó vidas con mano tan larga, que la prolongan por cinco o diez vidas, y que al hombre, en trueque, engendrado para tantas y tan grandes cosas, lo circunscribió a término tan angosto.

Séneca

(España, -0004 aC-0065 dC)

 Me faltan algunos odios todavía.
    Estoy seguro de que existen.
                                     Céline

 Octubre, tan largo como la muerte.

Apuntes a la hora del desayuno y otros rituales.

Darle la importancia que tiene al desayuno.
Café, en taza de porcelana y poemas.
Bizcocho de canela.

Demasiados cuadernos para tan poca memoria.
No pierdo la memoria, pierdo los cuadernos.

Vivir para morir.
Cuando se muere la madre se te va la vida por el abismo abierto.
Te traga, te engulle. Te vas por el sumidero al vacio.

He descubierto a un pintor chino, wow, me fascina.
Y a otro poeta. Descubrir a un poeta, es descubrirte a ti mismo.




Zhang Linhai


Nueva aventura

La muerte no es un viaje, es un regreso.
No es partir a región desconocida.
Es volver al origen de la vida,
patria de carne y polvo, sangre y hueso.

Por eso no me aterrará, por eso
llegaré a su rivera presentida
como quien entra a tierra conocida
buscando amor y sal, abrazo y beso.

Este mar y estas tierras circundantes
no serán enigmáticos paises
sino el abismo en que habitara antes.

Y transformado en otra esencia pura,
el amor que ha nutrido mis raíces
aprenderá a vivir otra aventura.

Andrés Holguín

nos perdemos en las horas trágicas de la vida,
que de la muerte, madre,
nadie sabe.

María Icónica

 

De las profundidades del ser y del sentido de la vida.
Qué sabe nadie de lo que encierra el ser humano, allá en el fondo, donde no penetra ni el mismo.

Día de Otoño

" Y luego, en otoño, el aire seco y vibrante, cargado de áspera electricidad estática, que inflama el cuerpo bajo la ropa liviana. La carne despierta, siente los barrotes de su prisión. De noche una prostituta borracha camina por una calle obscura, sembrando los fragmentos de una canción como si fueran pétalos. "

Lawrence Durrell  (Gran Bretaña, 1912-1990)
El cuarteto de Alejandría (fragmento)

 El Poder de la Palabra
epdlp.com

Las imágenes, más que las palabras, proporcionan ayudas sucintas para la memoria.
Tony Buzan



Natsuo Ikegami 

Escribir pájaros

Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol

o tal vez
el amor

Julio Cortazar

Introvertido . Extravertido.

Distancia

Entre un punto y otro
la distancia más grande es la desolación
del punto.


Leopoldo "Teuco" Castilla (Argentina, 1947)

 

  Mi voz se queda sola entre la noche para decirte,
oh madre,
sin decirlo,
cómo mi corazón disminuirá su toque
cuando tu sueño sea menos tuyo
y más mío.
Carlos Pellicer




Whistler's Mother.
James McNeill Whistler


Llamado del deseoso

Deseoso es aquel que huye de su madre.
Despedirse es cultivar un rocío para unirlo con la secularidad de la saliva.
La hondura del deseo no va por el secuestro del fruto.
Deseoso es dejar de ver a su madre.
Es la ausencia del sucedido de un día que se prolonga
y es la noche que esa ausencia se va ahondando como un cuchillo.
Es esa ausencia se abre una torre, en esa torre baila un fuego hueco.
y así se ensancha y la ausencia de la madre es un mar en calma.
Pero el huidizo no ve el cuchillo que le pregunta,
es la madre, de los postigos asegurados, de quien se huye.
Lo descendido en vieja sangre suena vacío.
La sangre es fría cuando desciende y cuando se esparce circulizada.
la madre es fría y está cumplida.
Si es por la muerte, su peso es doble y ya no nos suelta.
No es por las puertas donde se asoma nuestro abandono.
Es por un claro donde la madre sigue marchando, pero ya no nos sigue.
Es por un claro, allí se ciega y bien nos deja.
Ay del que no marcha esa marcha donde la madre ya no le sigue, ay.
No es desconocerse, el conocerse sigue furioso como en sus días,
pero el seguirlo sería quemarse dos en un árbol,
y ella apetece mirar el árbol como una piedra,
como una piedra con la inscripción de ancianos juegos.
Nuestro deseo no es alcanzar o incorporar un fruto ácido.
El deseoso es el huidizo.
Y de los cabezazos con nuestras madres cae el planeta centro de mesa
y ¿de dónde huimos, si no es de nuestras madres de quien huimos
que nunca quieren recomenzar el mismo naipe, la misma
                                                                   noche de igual ijada descomunal?


José Lezama Lima

http://amediavoz.com/lezamalima.htm

 

 

 Hablaba con los ojos, con la boca, con toda la cara, lo hacía con el alma cuando hablaba conmigo.

Jorge Franco



Evelyne Galinski


Hablo de ti

Hablo de ti

y me es difícil hacerlo.
Así es que hablo de que hablo de ti

cuando hablo del otoño, de telarañas tan delicadas
como perdidas en los surcos por novias olvidadizas
de las pesadas gotas del rocío bajo el tardío sol vespertino

y más tarde de las largas sombras sobre la explanada
de la tormenta que sacude las copas de los tilos
ya antes de que yo empiece a hablar de las estrellas

y del resplandor de las estrellas en los cristales rajados de la casa
que tintinean cuando ataca la helada de la noche
y todos los sonidos devienen penetrantes, cuando hablo

de todo esto, de todo esto que habla de ti
y de lo que es tan difícil hablar.

Así hablo de ti.

Henrik Nordbrandt

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Los siete dormilones" 1969)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

Por los colectores del tiempo

Todos tienen algún objeto precioso que ofrecer...

Todos tienen algún objeto precioso que ofrecer:
un cuenco de agua negra en que mirarse,
la piel recién curtida de un leopardo,
un hijo o un potro amado por los vientos.
Pero yo nada tengo:
cuando quiero mostrar tu reflejo en mis manos
te pierdo, y otra noche infinita
comienza, pues al perderte ni siquiera yo
me pertenezco.

De "Hainuwele" 1990

Chantal Maillard.

http://amediavoz.com/maillard.htm

 

  El libro es un pájaro con más de cien alas para volar.
Ramón Gómez De La Serna



Soul Of A Bird
Caroline Jamhour

http://www.carolinejamhour.com/

 

 

 Apuro su recuerdo hasta el fondo del éxtasis, y laten en el pecho los colores lejanos de sus ojos.
Manuel Maples Arce



 Secuencia de ilustraciones de "Birgit" (El Jinete Azul, 2011)
Beatriz Martín Vidal


MonocleHd

 

 

 "Hay diez centímetros de silencio entre tus manos y mis manos; una frontera de palabras no dichas entre tus labios y mis labios; y algo que brilla así de triste entre tus ojos y mis ojos"

Mario Benedetti

 

Palabras para un día nevado.

Le digo la verdad...?
- Siempre



Andrzej Piecha.

 

 

No entiendo porqué suben imágenes sin la autoría.
No sé, me llama la atención que,
precisamente gente que escribe se olvida de poner quien ha sido el autor/autora
 pero el de ellos no. Yo directamente ni les leo.

Me costó encontrar a este autor, David Ho.
Me gustan sus obras.



Perhaps man created god.
David Ho.

 

 

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